Ты говоришь – седеть я начал?
А, знаешь, так бывает,
Когда судьбы хромая кляча
Под самый дых лягает.
Ты замечаешь: стал я хмурый,
Давно, давно не весел…
Ну что ж – своё отбалагурил.
Мне б только сил – для песен.
2007
***
Памяти В. Романовой
Землю вновь окрасил в проседь
Луговой туманный дым…
И меня взлюбила осень
Первым волосом седым.
С детства я, паривший в выси,
Полюбивший Божий свет,
Видел в мыслях, юных мыслях
Седины прозрелой след.
Верил с детства: будет старость,
Старость тела, но не чувств.
Что до старости осталось?
Только зрелости чуть-чуть…
В старость верю, но не в тленье –
Вечен, вечен неба свет!
Никакого нет сомненья
В том, что в ЖИЗНИ
Смерти НЕТ!
2006
***
Ночь спешит за птичьей стаей.
Лето скрылось за бугром.
Скоро жизнь меня состарит
И одарит серебром…
С неба я прольюсь дождями
И в земную лягу твердь.
Но воскресну вновь – цветами!
Потому – не верю в смерть!
2005
***
Пусть мысль заоблочно-лучиста,
Пусть беспредельна иногда,
Пронзительнее ветра свиста
И откровеннее дождя.
Пусть мой оторван от земного,
Безвременен в пространство крик…
Но повторяется он снова..
Пусть ненадолго…
Пусть на миг!
2004
Скрипач
Может, я лишь только брежу?
Снова слышу скрипки плач.
Ночь. И душу слёзно режет
Мой невидимый скрипач.
Не по струнам, а по сердцу
Лёгкий плавает смычок.
Даже там, в прохладных сенцах,
Ошалелый смолк сверчок.
Льётся в дом ночная свежесть
Ароматом лунных роз…
И пока рассвет не брезжит –
Не умолкнет виртуоз.
Эти звуки не из Рая ль?
Сыпет звёздная пыльца…
Мне мерещится: играет
С моего скрипач крыльца.
Может это наважденье,
Но не сон, не сон, не сон!..
Я, наверно, на мгновенье
Был из мира унесён.
Я не верю в наважденье,
Не бредовой мысли лёт…
Тот скрипач – как откровенье.
Он в моей душе живёт.
2006
***
В углу стоит забытая гитара.
Её настроить не хватает сил.
Она свои аккорды отыграла,
И я к её звучанию остыл.
Во мне другое обострилось чувство –
Я извлекаю музыку из слов…
Поэзия – святой венец искусства,
Её, как крест, всю жизнь нести готов.
2002
***
Что-то песен хмельных не поётся…
Не очнусь я от зимнего сна.
А кругом торжествует весна!
Только песня не плачет, не льётся.
От тоски ли она вдруг застыла
В нараспашку открытой груди,
И беспомощно, тихо грустит –
Не хватает ей жизненной силы?..
Сад цветёт. Что же чувства всё дремлют?
Ветер! Ветер, дремоту развей!
А пока – пусть поёт соловей.
Ну а мне ещё, видно, не время…
2007
***
Мчится жизнь моя осуетело
И бросает то в пропасть, то ввысь!…
Только мысль зародится несмело:
Оглянись, оглянись, оглянись…
Оглянись на своё прожитое
И проверь неизменность пути.
Может жизнь твоя – поле пустое,
Сорняком, вдруг, успела взрасти?
Может жизнь твоя – лес буреломный
Иль болотная, вязкая топь,
Где никто о тебе и не вспомнит
За петлявостью жизненных троп?
Где всё светлое – только мгновенье,
Остальное – иль серость, иль мга,
Где от юности – младость цветенья
Промелькнула и скрылась в луга.
И тогда ты всего себя взвесив,
В отрезвляющей сердце нови,
Напиши людям тысячи песен
О любви, о любви, о любви!
2006
Камыш
Блестит камыш рассветным летом
И, может, с ним мы схожи?
Ведь так же, как и он, под ветром –
Я жить люблю до дрожи…
Я отшуметь хотел бы так же
Над бурной речкой жизни,
И не жалеть о прошлом,
Даже
Перед порогом тризны…
Его волна прозрачным всплеском,
То нежит, то отпустит…
Камыш, и у меня есть в песне
Твой шорох тихой грусти.
2007